I

Desde un rincón del autobús

en un llavero olvidado

sin llaves

contempla la torre Eiffel

su exilio forzado

por algún turista

sin corazón.

II

Entre escena y escena

alguien coló un fotograma

de otra historia

en el Pont des Arts

Y por un instante

el proyector ahuyenta

las sombras de esta sala

abandonándose a un sueño

imposible

en las aceras de París

III

Antes que la ciudad capitule

y se hunda definitivamente

en las orillas del Sena

desde un antiguo faro 

de hierro forjado

seremos llamados a filas

para alzar las voces

y callar por unas horas

el estrépito del mundo.

Cantaremos entonces 

hasta el último amanecer

sobre los tejados

y la última noche

bajo las faldas

de París.

Casi apetece

Con una taza de té ardiente

y un principio de frío

sentado en el jardín

escuchando el rumor del agua

mirando al cielo

de un gris deslumbrante

de sol tras las nubes

de tarde otoñal

casi apetece ahogarse en el té

y quemarse las manos

y congelarse los pies

y destrozarse los ojos

y morirse de amor.

Marea alta

Puede que esta noche

el oleaje enloquezca

y desbocado

haga las maletas.

Puede que remonte la tierra

y cruce hacia el norte

por las vías del tren.

Puede incluso

que te lo cruces por la calle

y no consigas reconocerlo.

Pudiera ser que esta noche

el mar se embarque

en una huida desesperada

de todo lo conocido.

¿Quién sabe?

Tal vez las olas

invadan la ciudad

y toquen a tu puerta.

Quizás, esta noche,

no sólo yo te eche de menos

y él sí se atreva a visitarte.

La Grève

Hoy han estado en huelga los transportes

no se cantaban tus canciones en el autobús

y nadie jugaba a chincharme 

desde el asiento de enfrente.

Hoy han hecho paro las calles y paseos,

nada de carreras sobre mi espalda

ni pellizcos, risas, enfados o abrazos,

tan sólo enlaces entre sitios grises.

Ya desde bien temprano tus lunares

no se han dejado ver por mis inmediaciones

y los piquetes que hablaban de ausencias

han quemado tus olores en olvido

Hoy tenía el corazón en servicios mínimos

porque no le piden cosquillitas en la espalda

Y por lo que parece esta maldita huelga sin sentido

será indefinida....

Los lunes de octubre

A ciertas horas debería estar prohibido coger el autobús,

cuando la tarde pre-otoñal trata de fundirse con la noche

y por las ventanas se pierden los transeúntes abajo y arriba

apurando los últimos minutos de actividad callejera.

El tiempo parece entonces correr en todos los sentidos

y los momentos se vuelven de una eternidad instantánea.

Así mientras esperas tu parada, la última, como siempre, 

un nombre se dibuja en los nudillos aferrados al asiento.

La oscuridad transforma su timidez inicial en voracidad

engullendo un alma tras otra a los dos lados del cristal.

Las calles comienzan a olvidarse de la ciudad y sus redes

tendiendo abismos a los incipientes noctámbulos.

Y es entonces, cuando no queda nada a tu alrededor

y el autobús recorre carreteras sin sentido ni rumbo,

entonces al observar el vacío del mundo fuera de él

comienzas a comprender que lo único que existe

es un nombre grabado a fuego en los nudillos

de tanto escribirlo entre susurros...